Istambul, 2h45 da manhã.

Meu nome Lautréamont, morto em Paris... 1871... desconhecido.

É a melhor banda nacional.
Disso não tenho qualquer tipo de dúvida.

Peguei nos Mutantes que já não ouvia há vários meses.
Paro sempre para pensar com são capazes de continuar a fazer aquilo que querem e de uma forma que quebra todo o tipo de fronteiras.
Porque não têm paralelo, sequer "lá fora".

Pena ser ainda puto quando a Ama Romanta aparecia vigorosa e transportava também às costas os Pop Dell´Arte ou os Mler If.
Ver o concerto do RRV em que grande Adolfo corta a perna em palco ("...naquela sala, estava um ambiente de cortar à faca. Fiz o que tinha de ser feito").





Bem haja, Bracara Augusta.